STORIA  E  STORIE

    Il meritorio lavoro di trascrizione del libro del Massari sulla vita di suor Colomba da parte dell’amico Pierluigi Camilli, pubblicato capitolo dopo capitolo su “Il nuovo Grillo parlante di Moricone”, mi sollecita a qualche osservazione sulla storia e sui cultori di storia che si moltiplicano sempre  con più grande facilità, forse per via di un certo modo, secondo me, confuso d’intendere la storia.

   Proprio per questo mi pare  opportuna una considerazione sulla storia spesso intesa come una non-scienza, quindi come concetto ambiguo, in cui si va ad intendere e a confondere la semplice narrazione letteraria di un fatto con la storiografia del fatto stesso.

   Questa  impropria visione della storia intesa come semplice narrazione, come racconto, mi pare un po’ diffusa non da oggi, perché mi è capitato di constatarla anche da componente della giuria dei premi organizzati dalla rivista CONTROVENTO di Pescara, chiusa ormai da un paio di decenni, il cui presidente mi aveva assegnato per diversi anni l’incarico di giudicare e proporre per la premiazione i libri della sezione per la saggistica.

  In questa sezione trovavo quasi sempre libri che volevano essere  di storia: finivo sempre con la proposta di premiare una narrazione letteraria degli eventi storici e mai una storiografia vera e propria, semplicemente perché non ne trovavo alcuna valida, anche se i testi venivano presentati appunto come saggi storici.

  Mi sovviene di un anno in cui proposi per il premio un saggio del giornalista Vittorio Citterich, autore  di un libro davvero bello, che, verso il 1980 mi pare, rievocava il viaggio segreto  a Mosca compiuto dal sindaco di Firenze Giorgio La Pira nel 1959: allora c’era papa Giovanni XXXIII che, poco dopo quel viaggio di La Pira, accolse in Vaticano il genero e la figlia di Krusciov ( e fu la prima volta che un comunista russo mise il piede  in Vaticano, con grande soddisfazione di Papa Roncalli, che, si può supporre, aveva forse mandato in avanscoperta proprio La Pira)).

  Un’altra considerazione riguarda  l’attenzione ai criteri epistemologici che si dovrebbero  seguire anche nelle ricostruzioni storiche degli episodi della storia locale, anche in quelle della nostra comunità, come potrebbe essere quella  di un’eventuale ed encomiabile ricostruzione dei fatti dell’ordine monacale fondato da suor Colomba, dato che Pierluigi oggi ci ripresenta la narrazione agiografica del Massari.

   Una ricostruzione storica, dunque documentata, che dovrebbe vagliare le condizioni e i fattori dello sviluppo e della decadenza di quell’ordine, la cui vita è durata fino agli anni trenta del secolo scorso, e che dovrebbe prendere in esame i vantaggi educativi e assistenziali che le suore offrirono alla popolazione locale, vale a dire i rapporti economici, culturali e religiosi fra le due comunità, quella religiosa delle suore da una parte  e quella laica del paese dall’altra.

  Riconosco che ciò  è un compito da storiografi, quindi non semplice. D’altra parte  si potrebbe  presentarne una narrazione come ipotesi di lavoro, di ricerca, ma mai come insieme di fatti che possono apparire fantasiosi e che possono restare come  campati  in aria.  Ci si potrebbe limitare anche ad un’ umile e quanto mai pregevole raccolta di dati, di documenti, di indicazioni precise per riferimenti obiettivi  e documentabili da mettere a disposizione di eventuali studiosi, specialmente attraverso la Biblioteca Comunale!

   Riconosco che anche una raccolta apparentemente semplice di dati non è un’operazione facile se condotta con  criteri di obiettività e in prospettiva di una classificazione rigorosa. Ma è la sola che può garantire risultati preziosi e che potrebbe  evitare  elucubrazioni fantastiche, ricostruzioni  di realtà immaginarie e fondate spesso sul nulla, come nel caso di pretese individuazioni della collocazione dell’antica Regillo o come quelle che riscontravo allora in giuria e che niente o ben poco hanno a che vedere con la storia propriamente detta e con la concretezza di visioni culturalmente valide.

   Una raccolta umile ed onesta sarebbe davvero di un’utilità straordinaria se posta in collegamento con quanto narrato agiograficamente dal Massari e con quanto commentato da Don Aleandro, cioè con quei lavori cui Pierluigi Camilli oggi dedica lodevolmente le sue fatiche. Ed è questa raccolta di dati e di fatti, a mio parere , che andrebbe incoraggiata come piccola e concreta impresa per una cooperazione preziosa per i giovani in prospettiva dell’arricchimento della storia del nostro paese.

                                                                                Luigi Filippetta 

  VECCHIE  E NUOVE TECNICHE DI PRODUZIONE

   Guardo la televisione e sono sbalordito. Si vedono nuovi modi di coltivare e di produrre. Non so che  cosa  pensare e immaginare per l’avvenire.  Il vecchio lavoro dei campi è solo residuale, sparisce con i vecchi contadini che se ne vanno anno dopo anno. Il nuovo lavoro dei campi è quello di un’agricoltura sempre più tecnologica. Le colture idroponiche sono forse solo avvisaglie di applicazioni scientifiche sempre più avanzate. Le coltivazioni possono addirittura fare a meno delle campagne.

   L’agricoltura si è industrializzata.  Le innovazioni impiegate sono sempre più avanzate, con metodi e strumenti che noi vecchi non possiamo immaginare, perché sono studiati anche in prospettiva aerospaziale, non solo per il terreno dove poggiamo i piedi. A leggerne, ci appaiono così spettacolari che non si può che restare incantati.

  Già, perché io mi rivedo da ragazzino a guardare una decina di cavalli che, tenuti con lunghe funi  da un uomo al centro, giravano sull’aia a pestare con gli zoccoli le fave da trebbiare. E mi rivedo poi più grande, proprio come un’infinità di contadini, faticare un mondo per falciare l’erba e farne fieno, a mietere il grano con u surricchju (falcetto)  e le cannelle (pezzi di canna in cui infilare le dita della mano sinistra per proteggerle da tagli per incauti movimenti del surricchju con la destra) e le cupelle ( contenitori in legno a forma di bariletti di due o tre litri per mantenere l’acqua o il vino freschi per quanto possibile, comunque per evitare la fragilità del vetro delle bottiglie e dei fiaschi). 

  Mi rivedo anche a vangare il terreno, poi con la zappa a fare le cofe (piccole buche in cui porre a dimora alcuni semi di fagioli, di ceci o d’altro) poi ancora a zappare le piantine di fagioli e di granturco (zzappa’ i facioli e ‘o randurcu) poi ancora  a rincalzare le piantine ormai cresciute (rengasola’ i facioli e ‘o randurcu) e poi ancora, al raccolto, mi rivedo sull’aia improvvisata e provvisoria a battere i fagioli col correggiato (a bbatte i facioli co’ u mazzafrustu) e poi ancora a ventilarli (congialli) per pulirli dai residui dei baccelli secchi che il vento accumulava a bordo dell’aia.

   Certo, allora si coltivavano campi caratterizzati dalla piccola proprietà contadina, in cui è tuttora difficile introdurre metodi di coltivazione  appartenenti a  quel processo di industrializzazione adeguato ad estensioni ragguardevoli di terreni, d’altra parte non facilmente applicabile anche perché variamente accidentati.

   Ripenso anche alle galline che allora facevano parte integrante della nostra economia autarchica su cui si basava la vita familiare. Per la produzione delle uova bisognava aspettare il nuovo tepore primaverile, per poi esporle trionfalmente sulla tavola pasquale. E per i polli (i pollastri) dovevamo aspettare  che le galline si facessero chiocce per la cova come in “Valentino” del Pascoli:          

            Poi le Galline chiocciarono, e venne

              Marzo, e tu, magro contadinello,

              restasti a mezzo, così con le penne,

              ma nudi i piedi, come un uccello.

   Ora invece le galline sono allevate in capannoni illuminati e depongono le uova ogni giorno, anche duecento l’anno; e i pulcini vengono fatti nascere  senza le chiocce, con le incubatrici. Noi contadini allora lo vedemmo fare le prime volte nel convento dei Passionisti, ed eravamo meravigliati come davanti ad un’opera di magia.

  Ne abbiamo viste, però, poi tante altre. Ed ora, quando entro in un supermercato, rimango sempre un po’ dubbioso, sempre un po’ spaesato, come se improvvisamente e contemporaneamente mi trovassi in luoghi diversi e che stanno agli antipodi del mondo.

   Perché come settanta anni fa, ancora mi aspetto di trovare erbe e frutti di stagione, e invece trovo che nel supermercato le stagioni sono scomparse, perché in ogni giorno dell’anno trovo frutta e verdura di differenti stagioni, di ogni genere e di ogni provenienza: trovo insieme cocomeri, arance, uva e carciofi.    

   Perché nei campi non ci sono più né u mazzafrusto, né u sappo’ (zappa) né a jocca pe cova’ l’ova (la chioccia per covare le uova) ma c’è ovunque l’industria con le nuove tecniche sbalorditive, che sembra facciano miracoli, ma che, secondo me, alterano e manipolano la natura e che a lungo andare forse snaturano e fanno male anche all’uomo.

                                                                  Luigi Filippetta

IL MIO CONTRAPPUNTO

Sicuramente Gì è un mondo dentro quella che ai nostri tempi era fantascienza! Oggi tutto questo che tu hai scritto, giustamente, è solo l'inizio di un'era che potrà ( e dovrà) fare a meno della terra, visto che diverrà sempre meno quella coltivabile. Non so quanto tempo dovrà passare ma l'essere umano nel tempo avrà sicuramente uno stomaco da uccellino e denti solo estetici, dato che finirà, l'Umanità, col non più masticare per via del cibo chimico che la farà da padrone! Intanto, però, il nostro stomaco ed il fegato sono costretti a fare i così detti salti mortali per digerire ed assimilare e rettificare i veleni che ingurgitiamo con i prodotti che debbono essere "di bella presenza"; specialmente la frutta che dovrà conservarsi il più a lungo possibile e soprattutto non dovrà essere "abitata dai padroni" (bacata) ed avere neanche una scalfitura. Ormai da un pezzo è finito il tempo che si aspettava Natale per spaccare il melone d'inverno conservato in cantina sotto la paglia! Oggi a Natale arrivano in poche ore le cerase dall'altro emisfero!

Anche se ti ricordano qualche sudata, spero tu gradisca.......da "Nui Parlemo cucì" Vocabbolariu Murricónese (forma elettronica non pubblicato ancora per motivi tecnici)

                                                                                          Pierluigi Camilli

                                        UN SORRISO STRAPPATO

di Lalla Rimacci

Non c'è lezione di filosofia, si mette solo la firma e poi di corsa giù per le scale con una strana, puerile gioia per l'inaspettata ora di vacanza. Nell'atrio c'è un gran baccano di gente che viene, gente che va.

La buriana oggi è addirittura infernale : pare sia l'ultimo giorno di propaganda per le imminenti elezioni del Consiglio di Facoltà. I propagandisti si danno un gran da fare a distribuire volantini che vanno inesorabilmente a finire in terra_,  potete bene  immaginare  con  quale  gioia  del  bidello che             sfodera   l'espressione   più  arcigna del suo repertorio. Un collega mi porge un volantino, ma subito si ferma a mezz'aria dalla mia faccia: deve aver capito che ho altro per la testa, non insiste.

Mi faccio largo tra la calca che si assiepa nell' androne, ma devo fermarmi anch'io: una pioggerella sottile, di primavera, ha fradiciato piazza Esedra. I pochi frettolosi passanti non hanno l'aria di rallegrarsene in contrasto con le ninfe della fontana che si abbandonano, lascive, alle goc­ce titillanti.      

Qualcuno mi chiede se ho 1'ombrello. No! Non ce l'ho ma questo non significa che rimarrò qui ad annoiarmi aspettando che spiova. La fermata dell'autobus non è lontana e quattro passi sotto la pioggia mi aiuteranno a dissipare i pensieri tristi.

Cosi decisa, spavalda, mi avvio a capo scoperto incurante della pioggia.

Non la sento nemmeno, tanto sono assorta nei miei pensieri, pensieri tristi, pensieri disperati . Una frase che ho letto per caso mi tortura: "....Non è già l'imbiancar del pelo, il primo rabbrividente indizio della vecchiaia, ma il nuovo istinto di raccontare di sé fanciullo ai fanciulli che t'as­coltano....."  ; ed io mi sento vecchia, tanto vecchia e stanca per quel continuo desiderio e bisogno di ripensare a me bambina, di parlarne a tutti, quasi a chiedere scusa dell'atteggiamento risoluto, inquieto di oggi, con le irruenze, il coraggio di certe mie birichinate d'allora divenute ormai proverbiali nel parentato.

La pioggia continua a cadere e la fermata non è cosi vicina, ma non impor­ta, anzi mi fa piacere  sentire la pioggia lavarmi il viso: pare che gli stessi pensieri ne siano purificati.

E tuttavia non si dissolve l'astio, la diffidenza che ho dentro verso i miei simili e insieme l'insoddisfazione per quello che faccio e penso.

Se almeno avessi il coraggio di ribellarmi apertamente, spavaldamente al­le convenzioni, alle formalità che mi opprimono, che mi schiacciano col lo­ro peso, perché non credo in esse! E invece no, la ribellione è sorda, cova dentro, come in questo momento, mi rode l'anima e solo raramente esplode in fiacchi guizzi che dopo mi fanno sentire più vigliacca e spaventosamente sola.

" Io contro tutti";  una specie di ritornello ossessionante che mi ha impedito persino di sorridere, indulgente, al solito  "pappagallo" che con aria impertinente mi ha offerto il suo ombrello.

Sono giunta alla fermata. I pochi, seccati, avventori hanno trovato riparo sotto i portici di questa piazza immensa. Un povero diavolo,evidente­mente ansioso come me di non lasciarsi sfuggire sotto il naso il bus, è l'unico mio compagno d'attesa. E' piantato lì in mezzo alla strada con un enorme mazzo di iris             nella destra e un ridicolo ombrellino di bimba nell'altra mano. Passo oltre diffidente e mi fermo spavalda ad una certa distanza. La piog­gia si va facendo più insistente ed io tento di ripararmi reggendo il pacco dei libri sopra la testa.

Me ne sto a lungo cosi, assorta, a fantasticare tentando di decifrare i segni lumino­si che i fari delle automobili segnano sul selciato, e cancellano _;e segna­no di nuovo. Dopo un tempo infinito, lentamente, mi volgo verso lo sconosciuto più fortunato o forse solo più prudente di me.

Ha una faccia onesta di padre di famiglia. Anche lui mi guarda e mi offre il suo ombrello:  «Un pò piccolo» dice scusandosi  «ma le coprirà la testa». Solo allora mi accorgo che sono bagnata come un pulcino e sento di essere spaventosamente ridicola, solo questa sensazione di disagio mi persuade ad accettare l'offerta gentile dello sco­nosciuto.

La strada è lustra, cupa e su di essa come su una inverosimile lavagna, si disegnano, si incrociano, scintillano mille luci, mille fantastiche luci gialle, rosse, bianche. E' un carosello allucinante, travolgente, che mi por­ta inesorabile fuori dalla realtà. Ma lo sconosciuto mi strappa alle mie fantasie strane: mi sta chiedendo quale autobus aspetto, e di nuovo la diffidenza prende corpo e sono tentata di rispondere seccamente, ma capisco che ormai on avrebbe senso e rispondo un numero, il numero del mio autobus. Il signore si sente in dovere di dirmi: «È passato da poco!» Sono seccata e non solo per il contrattempo. Fortunatamente il mio, diciamo, "coinquilino" deve aver capito e non apre più bocca.

Provvidenziale il mio autobus arriva a liberarmi da quella tortura.  Volo verso lo sportello    aperto e dalla pedana posso ormai sorridere grata allo sconosciuto. Lui non ricambia il mio sorriso: è la sua piccola, giusta vendetta per la mia diffidenza di prima e non gliene voglio. Ma per un lungo interminabile istante la figura deamicisiana dello sconosciu­to con un mazzo di fiori e un ridicolo ombrello di bimba, si sovrappone, in una assurda mescolanza, alle scritte pubblicitarie che volano inghiot­tite dal moto dell'autobus. E come in un quadre cubista, i suoi occhi buo­ni di padre di famiglia si sfaldano in un primo piano quasi grottesco e pare vogliano ricordarmi che, in una sera indimenticabile, mi hanno strappato un sorriso.

                                                       ALTRI TEMPI

   Alcuni giorni fa sono andato al bar interno  ad un supermercato. Quando ho chiesto il caffè, ho notato che la barista, per qualche giorno assente per l’influenza, aveva gli occhi lucidi, accesi. Le ho chiesto perché e mi ha risposto: Ho di nuovo la febbre. Quando ho chiesto perché fosse tornata al lavoro, le sono uscite le lacrime e non ha risposto.

  Mi ha fatto male. No, non per l’abolizione dell’articolo diciotto. Non per l’ipocrisia di chi dice che l’articolo diciotto non c’entra, perché sono cambiati i tempi.

  Già, sono cambiati i tempi. Dicono che ora ci sono altri sistemi e modi di pensare e di agire. Dicono che siano morte le ideologie e sono chiusi anche diversi partiti. Ma si sono dissolti anche tanti ideali, in una civiltà in cui gli unici valori rimasti sono il denaro e la produzione; neanche più il lavoro, che è sempre più deprezzato al confronto delle prestazioni sempre più convenienti delle macchine elettroniche e robotiche.

   Già, sono cambiati i tempi. Ma mi si sono presentati davanti agli occhi tante immagini, quasi come fotogrammi di un film. Ed ho pensato ai tanti che hanno lottato per il bene di tutti. Per un futuro migliore. Perché tanti si sono fatti martiri per il bene delle nuove generazioni, per conquistare tanti diritti con le lotte, con le loro vite spezzate, con la loro morte in gioventù e la rovina delle loro famiglie.

   Oggi è possibile dire che lo abbiano fatto inutilmente? Non è da escluderlo per oggi. Infatti molti concepiscono la pensione, l’assistenza sanitaria, il diritto alla salute, al lavoro, all’istruzione  non come conquiste con le  lotte dei lavoratori e del popolo nel passato, ma  come  elargizioni  piovute dal cielo o spontaneamente avvenute, come le ciliegie nate dai rami fioriti del ciliegio. Perciò io ho negli occhi come fotogrammi, tante memorie e immagini  dei fatti del passato e di quanti si sono sacrificati per la conquista di quei diritti.

    Ho davanti, nella mente, le lotte degli anarchici nell’Ottocento con le sofferenze in carcere, ad esempio, del poeta Pietro Gori, autore di Addio Lugano bella e della Ballata per Caserio, le lotte e le sovvenzioni per sostenere ed affermare l’ideale anarchico di Carlo Cafiero, la Canzone di Nicola e Van di Ennio Morricone per il film su Sacco e Vanzetti.

  Ho davanti agli occhi le lotte dei socialisti: le centinaia di morti cannoneggiati nel 1898 in Piazza del Duomo a Milano dall’esercito di Bava Beccaris, per la protesta contro la tassa sul pane. Ho davanti agli occhi i sette ammazzati a Roccacorga per le lotte contadine nella settimana rossa del 1913. Ho davanti agli occhi l’olio di ricino e le galere fasciste. E il ricordo della Resistenza. Il ricordo dell’operaio e partigiano comunista Edmondo Riva di Monterotondo. E il ricordo  della strage di Portella della Ginestra nel 1947 per le rivendicazioni contadine. E le lotte per la riforma agraria. E quelle per i diritti civili. E il ricordo degli emigranti italiani costretti a cercare un lavoro umiliante all’estero, ovunque ce ne fosse; come oggi vengono altri dall’Africa.

  Ho davanti agli occhi  i principi fondamentali della nostra Costituzione, per cui abbiamo fatto la Resistenza.  E li vedo  in gran parte disattesi.

  Già negli anni ’70, scrivendo su Controvento una recensione di un libro, scrissi che il destino dello stato nazionale si avviava alla  disgregazione ad opera delle multinazionali, che, per loro natura, non avrebbero potuto riconoscere né i confini nazionali né alcuna legiferazione autenticamente democratica e popolare. Ora aggiungo che non solo esse hanno già reso insignificanti i confini nazionali con la globalizzazione, ma hanno anche dissolto  i partiti di sinistra, e reso inefficienti le organizzazioni sindacali. Con le loro organizzazioni indebolite, fiaccate, quali potranno essere le condizioni dei lavoratori? Quali le condizioni del popolo?

   Sono cambiati i tempi. E’ vero. Sono cambiati i sistemi e i rapporti economici e sociali. Perché è stata prodotta una diversa visione culturale. E siamo senza più ideali, questa è la nostra iattura!    

   Ed aggiungo che si tende a una società a dismisura. E con papa Francesco dico che si persegue  “una società  dello scarto”: ogni uomo non funzionale al sistema viene “scartato” secondo l’effetto darwinistico del liberismo, che ha sostituito alla lotta di classe il principio della competizione individualistica.  

  Ed ancora. Il mondo dimentica. Anzi è indifferente verso il passato e verso gli ideali. E trovo che senza gli ideali, il mondo è anche indifferente verso il futuro! E’ senza speranza. E questo mi fa davvero pena. Per i giovani.

                                   Luigi Filippetta

Il mio contrappunto

Bello veramente e come al solito puntuale! Il fatto gli è, come dice il toscano, che qualche anno fa ho scritto (in verità "rimato") qualcosa che mi permetto di accodare al tuo articolo, essendo penso collimante: 

NOANTRI E LA STORIA

Febbraio 2009 

                           Finito er tempo dei grandi Romani,  
e grazzie a l'’impicci bizzantini,
semo passati in mano all’Ottomani
pé via de li seguaci Wulfalini.[1]
Tutti ‘sti fatti ce portorno in casa
‘na mischia de sordati e de ladroni
ch’ormai la ggente s’era persuasa
ch’ereno de Ddio le punizioni.
Unni, Vichinghi, Vandali coi Goti,
gente Ostrigota e d‘ogn'antra spece,
la mejo feccia de li Visigoti!
Potevamo fermalli cô 'na "prece"?
   Allora li potenti de 'la fede,
così come li prìncipi e baroni
hanno riunito: i primi, a chi ce crede
e li poracci l'antri, da padroni.
   E secoli su secoli de stragi,
saccheggi, stupri e deportazzioni:
er popolo ha pagato cô suffragi,
e s'è abbozzato, in più, umijazzioni.
   'Gni tanto è escita quarche testa calla
cô quarche utopia libertaria;
ce n'è voluto pé veninne a galla,
arzà la testa e sentì 'mpô d'aria!
    E antri sacrifici, antri morti
pé li diritti der lavoratore.
Avutili però se semo accorti
che 'ste conquiste nun ce danno onore,
    perché, la maggior parte de la ggente,
s'è affiancata ar capitalista,
ar solito nun cià capito gnente
e s'è fermata a metà conquista!